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"Soy Amanda -montevideana- /hija de Amanda la de ojos
de vaca", esclarece un poema publicado por primera vez
en cierta fecha del siglo XX (1987), que enumera características
de la autora y cierra así:
Soy Amanda
y voy hacia Amanda sin destino
apátrida
en medio de la púrpura y de un continuo
asesinato de Amanda
Entre las virtudes de
este poema (llamado "Avec
les gemissements graves du montevidéen") está la de escenificar homicidios.
En primer lugar, el constante autoaniquilamiento de una poética,
que deriva hacia otra parte cada vez que Amanda
Berenguer conquista alguno de los territorios que ha atacado
y que la convierten en nombre casi eremítico, en la poesía
femenina. Porque Amanda, como Sor Juana (fundamentalmente
en el "Primero Sueño)" ha sido de las escasísimas damas que
han hecho poesía con voluntad epistemológica.
Fundamentalmente, la obra de Berenguer es una contemplación
del universo y de sus inquietantes dobleces (así,
entre otros, "Las nubes magallánicas", "La
cinta de Moebius"),
una actitud galileica en un mundo postolemaico.
Si la excusa en Sor Juana
es dormir para elevarse el sueño, y finalmente aterrizar
en la vigilia ("quedando
a luz más cierta/el mundo iluminado y yo despierta"), en Berenguer lo es un estado de
perpetua vigilancia. Ya el siglo XX -en el que se declaró
asesinada recurrente- había vulgarizado los telescopios,
los microscopios, y diluido la noche y
las estrellas en el neón; la iluminación proviene
en Berenguer del asombro con el que se lanza a descubrir y conquistar
pliegues y galaxias, curiosidades
frutícolas, recetarios de cocina o su entorno más
inmediato que la hace bisagra de genealogías y ciudadana,
como Maldoror, de Montevideo. Pero,
si aquel pretendía sodomizar los cielos, Berenguer se dedicó
a auscultarlos en una obra que cierra y abre ciclos, que acumula
devenires. Cada libro terminado no es un indio muerto, como se
vanagloriaba Hemingway, sino una amanda extinta que muta -curiosa incesante- en la que comienza
a cerrar uno nuevo.
Pero, en último
término, hay otra amanda, muerta en reiteración
real, que todos los que deambulamos por el barrio de las letras,
en Montevideo, olvidamos. Es la que -pasado medio siglo de actividad-
todavía se niega a ser jibarizada como parte del paisaje
literario, la que está más allá de esa mujer
afabilísima, bajita, solidaria, obsesiva, siempre deslumbrada,
que comparece en los recitales de poesía o las presentaciones
de libro; la que de alguna forma se resiste al perpetuo homicidio
de su obra en que han incurrido -por dejadez, por impericia,
acaso por crasa envidia- sus colegas uruguayos.
De alguna forma, todos los
que en Uruguay se dedican a la literatura creen conocerla. Muy
pocos dicen -o se atreven a confesar- que la poesía de
Berenguer es de las más
fuertes que dio la segunda mitad del siglo veinte en castellano.
Aldeanos irrecuperables
de Montevideo, capaces de leer sólo con esa combinación
exacta de ignorancia y mala voluntad que nos ha hecho provincia
de nosotros mismos -expeditos para promover billetes de la mínima
Juana de Ibarbourou pero no la obra de Berenguer- seguimos dejándola
de lado. Y eso que, en la historia del castellano, a la altura
de Amanda llegaron a escribir muy pocas.
* Publicado
originalmente en Insomnia
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